Littlejamie - The best things come in small packages

Pfingsten

Sat, 18 May 2013 16:11:54 GMT

Pfingsten. Pentecost. F�nfzig Tage. Nach oder vor was keine Ahnung, aber f�nzig sind's auf jeden Fall, das sagt mir mein Sprachverst�ndnis. Woran ich aber immer � und ich meine wirklich IMMER � denken muss, ist folgendes:

Wintersemester 1993/94, die University Players proben Shakespeares "Comedy of Errors".

Akt 4, 1. Szene. Auftritt zweiter H�ndler, Angelo und ein Offizier.

Zweiter H�ndler zu Angelo:
"You know since Pentecost the sum is due,
And since I have not much importuned you..."

Regie zum zweiten H�ndler:
"Und hier dreh dich um zum Offizier und mach eine Geste à la 'Ich bin ja kein Unmensch...'"

Es gibt Dinge, die sich einem auf ewig ins Hirn einbrennen.

Erstens: Egal in welcher Inszenierung oder Darreichungsform, ich kann diese Szene seitdem nicht sehen, ohne darauf zu achten, ob der H�ndler die gleiche Art der zur Schau gestellten Gro�z�gigkeit signalisiert.

Zweitens: Pfingsten. Jedes Mal.

Sch�nes langes Wochenende allerseits!

Heimat. Oder so.

Sat, 18 May 2013 12:45:03 GMT

Ich habe die ersten 14 Jahre meines Deutschland-Lebens in Billstedt gewohnt.

Das war lange vor meiner Zeit.

(Wei� irgendwer, ob und wo es den ganzen Beitrag gibt? Ich w�rde ihn gern sehen)

Auf dem Weg nach Tel Aviv - Gedankenfitzel

Fri, 10 May 2013 14:33:05 GMT

Ende April war ich f�r ein paar Tage in Israel.

Wann immer ich reise, brauche ich ein Auffangbecken f�r meine schnell flie�enden Gedanken. Normalerweise schleppe ich ein handtellergro�es Moleskine mit, aber das hatte ich aus Gr�nden der Gep�ckknappheit und der eigenen Schusseligkeit nicht dabei.

Nichts also, in das ich meine Hirnerg�sse h�tte hineinflie�en lassen k�nnen. Allerdings lieh mir der Mann seinen Nexus 7 zeitweise aus, auf den er kurzerhand die "Writer"-App f�r mich installiert hatte.

Damit kann man arbeiten. Ich stelle aber immer wieder fest: am besten, schnellsten, ungehindertsten kann ich am Schreibtisch am gro�en Desktop schreiben, Unterarme auf dem Tisch, Tastatur sp�rbar unter den Fingern. Tippen fast ohne Hingucken. Den Gedanken freien Lauf lassen.

Ergebnis mit technischem Chi-Chi also unbefriedigend. Oder anders ausgedr�ckt: da ist noch Luft nach oben.

Nach vier Stunden Schlaf aufstehen, fertig machen, letzte Kleinigkeiten verstauen. Keine Zeit f�r Kaffee. Das Taxi ist in einer halben Stunde da. Rollkoffer l�sst sich nicht zusammenklappen.

Flugzeit nach M�nchen eine Stunde. Versuche zu lesen, aber die Nachbarn konversieren in Kneipenlautst�rke. Widerliche Lache, vor solchen Leuten nehme ich normalerweise lieber Abstand.
*
Menschen, die sofort nach Landung aufstehen, um dann minutenlang im Gang zu hibbeln. Noch nie verstanden.
*
Warten aufs Boarding.

Es ist warm, viel w�rmer als in Hamburg. Warum sind Frankfurt und M�nchen eigentlich immer �berheizt? Schaue mich um: die Arabisch sprechende junge Familie mit den ungeb�ndigten Kindern, die um die Sitzreihen flitzen. Meine Schokolade wollte die Mutter nicht, aber vielleicht hat sie mich auch nicht verstanden. Die Kinder, ein M�dchen und ein Junge, er vielleicht sechs, sie vier, sehen aus wie die Mutter. Der Vater versucht sie auf Deutsch zur R�son zu bringen. Der Junge wiederholt lachend das hilflose "es reicht!" und rennt weiter. Krakeel, krakeel. Fliegen die etwa mit uns? Ich w�nschte, ich h�tte mein Ohropax griffbereit. Gehe im Geiste mein Gep�ck durch. Verdammt, ich habe es ganz vergessen. Das wird noch lustig.

Blick wandert weiter: die �ltere Dame, die ihre f�r Tel Aviv viel zu warme Jacke ins Handgep�ck zu stopfen versucht. Ich m�chte ihr dazwischengreifen. Wenn man die Jacke anders faltet und dann... Ach, was k�mmert's mich?

Neben mir der indisch aussehende Mittf�nfziger, der eine Liebesschnulze im Taschenbuchformat liest. Bollywood auf dem Cover, buntes Herzensgl�ck, for under 60 and over. Na dann.

Meine Damen und Herren, wir beginnen mit dem Priority Boarding. Der sportliche Pferdeschwanz, der schlauer sein wollte, wird abgewiesen. Holzklasse. Schade aber auch. Do I look like I fly fucking economy?

Finger hat ein starkes Gef�lle. Winzige Maschine, voll ausgebucht, gro�es Handgep�ck bitte am Eingang abgeben. Die Kneipenlaberbacken sitzen wieder neben uns. Daf�r ist die arabische Gro�familie nirgends zu h�ren.

Kreischen

Fri, 03 May 2013 23:07:15 GMT

Die Frau stand unter der Bahnbr�cke, dort, wo die dar�berratternden Z�ge am lautesten klappern, und kreischte sich die Seele aus dem Leib. Sie sah aus wie die Operndiva Montserrat Caballé, �ppig, dunkelhaarig, rote Lippen.

Ihre Brust hob und senkte sich bei jedem neu angefangenen Ton, sie passte die L�nge der Z�ge genau ab. Kurzer Zug � kurz kreischen, langer Zug � lang kreischen. Das ging nun schon f�nf Minuten so. Ich war fasziniert von ihr. Ich konnte meine Augen nicht abwenden.

Was war wohl der Grund f�r ihr Kreischen? Stimm�bungen? War sie S�ngerin? Oder war sie Zeugin eines Mordes geworden? Hatte sie Angst? Oder Stress? Ihr sch�nes Gesicht zeigte keine weitere Regung. Sie sah nicht leidend aus, nicht gl�cklich, sie kreischte einfach nur.

Ich bekam Lust, mitzumachen. Aber ich hatte Angst, dass ich sie erschrecken und vertreiben w�rde. Ich wollte dieses Bild so lange wie m�glich halten.

Die Lichter der vorbeifahrenden Zugwaggons erhellten die Bahngleise und tanzten auf ihrem Gesicht. Ich blickte hoch: ein ICE der neuesten Klasse. Mit dem wollte ich auch immer mal fahren, dachte ich. Ich wusste blo� nie, wohin. Vielleicht war die Frau ja aus solch einem Zug gestiegen...? Ich blickte wieder zu ihr.

Sie war verschwunden. Zur�ck blieb das Kreischen der Zugr�der auf den Schienen.

Geschenke Geschenke Geschenke - Alea iacta est

Thu, 02 May 2013 13:53:05 GMT

Kaum wieder zuhause, galten meine Gedanken gestern Abend einzig und allein der Verlosung der Aktion Blogger schenken Lesefreude.

Das Setting war schnell aufgebaut: alle Namen der Kommentatoren im Blog und auf Facebook auf Zettel geschrieben, zusammengefaltet und in den Verlosungspool gegeben.

Dann �bernahm der Mann die Rolle der Gl�cksfee und zog die Gewinnerin:

Tut mir wirklich leid f�r alle anderen, am liebsten h�tte ich die B�cher vervielfacht und jeder/m einzelnen von euch geschickt.

Jasmin, du bekommst gleich eine Mail von mir.

Moar movies

Fri, 26 Apr 2013 02:40:28 GMT

16. Mai

20. Juni

11. Juli

25. Juli

8. August

Wer kommt mit?

Und nochmal Oh Yeah

Wed, 24 Apr 2013 17:08:42 GMT

1. Mai *sabber*

Die letzte Flasche

Wed, 24 Apr 2013 11:47:07 GMT

Blutrot leuchtet der Rotwein im Schein der fast abgebrannten Kerze. Du bist wundersch�n, wie du da liegst auf dem Bett, nackt und verletzlich, die Haut gl�nzend im Kerzenlicht. Wie gern h�tte ich mir das Heben und Senken deiner Brust noch l�nger angeschaut, deine flackernden Augenlider, die st�rrische Haarstr�hne, die deine Stirn bedeckt � aber du willst es nicht. Du hast beschlossen, dass es heute das letzte Mal ist. Dein Wunsch ist mir Befehl, ich werde nicht aufbegehren. Ich muss Abschied nehmen.

Erinnerst du dich an unser erstes Treffen? Ich, neu in der Stadt, vom unerwarteten Sommerguss �berrascht und bereits v�llig durchn�sst, hatte Unterschlupf gesucht unter der Markise deines Gesch�ftes. Du botest mir an, zusammen einen Tee zu trinken, w�hrend mein Kleid trocknete. Das Schild an der T�r hattest du schnell umgedreht. "Geschlossen". Mir war das nat�rlich aufgefallen, auch wenn ich mir nichts anmerken lie�. Innerlich l�chelte ich. Das war der Anfang.

Ich war sofort verliebt. In dein spitzb�bisches L�cheln, in deinen Laden, der mich an meine Kindheit erinnerte, in deine B�cher, dieses Tor in eine andere Welt, in dich, den Schl�ssel dazu. Und zu meinem Herzen. Du warst anders. Anders als die Jungs, die sich f�r mich interessierten, die sich � und mir � immer was beweisen mussten. Du musstest l�ngst niemandem mehr etwas beweisen, du warst dir selbst genug. Und mir.

Die Decke ist dir von den Schultern gerutscht. Ich widerstehe dem Drang, sie zur�ckzuschieben. Ich forme aus dem Wachs Figuren, die ich der Flamme preisgebe, bis ich sie nicht mehr halten kann und mir fast die Finger verbrenne. Ich habe nie verstanden, warum Insekten immer in die Flamme fliegen. Aber vielleicht... bin ich selbst eins.

Du warst mein Abenteuerroman, meine Biographie, mein Gedichtband. Ich verschlang dich von vorn bis hinten und breitete meine Seiten f�r dich aus � damit du zwischen den Zeilen liest. Zusammen waren wir die Buchdeckel, zwischen denen sich das Leben abspielt. Die Liebe.

Und dann, eines Tages, der Dolch. Mitten hinein. Du erz�hltest mir von deiner Frau. Wie sie, todkrank, deine Hilfe brauchte, obwohl eure Ehe schon seit Jahren nur noch auf dem Papier besteht, und wie sie dich damit erpresste, den Laden � dein Ein und Alles � zu verkaufen. Du, dem mein Herz, mein Leben und meine Liebe geh�rten, geh�rtest einer anderen. Einer, die deine F�den drohte abzuschneiden. Schnipp, vorbei.

Ich nehme noch einen Schluck aus dem Glas. Reich und samtig gleitet der Wein meine Kehle hinunter. Ein wunderbarer Jahrgang. Die letzte Flasche. Ich werde ihn vermissen. Schade, dass der Geschmack ein wenig verf�lscht ist. Aber das musste leider sein.

"Tut mir leid" hast du gesagt. Als w�re damit alles B�se aus der Welt geschaffen, alles wieder auf Anfang gesetzt, die Wunden nie dagewesen. Wie kleine Kinder, die sich hinter ihren H�nden verstecken und glauben, man s�he sie nicht mehr. Aber die Wunde, die du mir zuf�gtest, war zu gro�. So gro� wie die Welt, so gro� wie deine B�cher. Sie w�chst nie wieder zu.

Alles h�tte ich f�r dich getan. Ohne dich kann ich nicht sein. Aber ich durfte nicht.

Meine Finger kribbeln. Ich wei�, was hiernach kommt. Die Magenkr�mpfe und das Herzrasen, das Schwindelgef�hl, die Dunkelheit vor den Augen, schlie�lich die Atemnot. Lange habe ich nicht mehr. Ich genie�e den letzten Schluck, sp�re die Tannine an meinen Geschmackspapillen, die feine S�ure, das Barriquefass. Hast du wirklich gut ausgesucht. Daf�r liebe ich dich. Bis in den Tod.

Oh. Yeah.

Tue, 23 Apr 2013 15:52:37 GMT

31. Oktober.

[Danke an Millus]

Geschenke Geschenke Geschenke!

Tue, 23 Apr 2013 10:47:48 GMT

Habe mich vorgestern, quasi in letzter Sekunde, bei der Aktion "Blogger schenken Lesefreude" angemeldet. Zum heutigen Welttag des Buches verlosen Blogger B�cher. Es haben sich um die 900 Blogger angemeldet. Ich mache unter anderem mit, weil mein B�cherregal �chzt und st�hnt.

Ich verlose die "Rabbit Novels" von John Updike im englischen Original. Vier B�nde in zwei Taschenb�chern. Volume one: "Rabbit, run" und "Rabbit redux", Volume two: "Rabbit is rich" und "Rabbit at rest". Zwei dieser Romane haben den Pulitzer-Preis gewonnen.

Das erste Volume habe ich vor Jahren gelesen. Anke hatte damals dar�ber geschrieben (ich find den Eintrag nicht wieder) und in mir dachte es "ich auch, ich auch!" Es blieb bei dem ersten Buch, weil es letztendlich nicht so wirklich meins war.

Ich kann gar nichts mehr �ber das Buch sagen. Ich erinnere mich lediglich an eine Szene, die in ihrer scheinbar unbeteiligten Beschreibung schauerlich war. Und nein, ich sage jetzt nicht, welche.

F�r alle, die genug Mu�e haben, hier eine sch�ne Rezension.

Ich glaube, ich habe auch noch "Rabbit, eine R�ckkehr" irgendwo rumliegen, wenn ich's nicht zwischenzeitlich an irgendwen verschenkt habe. Diesmal auf Deutsch. Wer also die B�cher zu Ende liest und noch immer nicht genug hat, pinge mich einfach an.

Wie ist nun das Prozedere?

Wer die B�cher gewinnen m�chte, kommentiert einfach unter diesem Beitrag (Facebook nehm ich mal auch dazu). Die Verlosung findet eigentlich am 30. April statt, aber ich werde erst am 1. Mai, vermutlich am sp�ten Abend, von einem Kurztrip wieder zur�ck sein. Deshalb werde ich, sobald ich wieder da und in der Lage bin (also sp�testens am ~~Morgen~~ Vormittag des 2. Mai) mich in eine Gl�cksfee verwandeln und eine/n Gl�ckliche/n auslosen. Bitte also mit korrekter Mailadresse melden (wird selbstverst�ndlich nicht angezeigt).

Tapetenwechselwunschtraum

Wed, 17 Apr 2013 03:10:37 GMT

Seit Jahren wollen der Mann und ich umziehen. Eigentlich.

Ich liebe meine jetzige Wohnung und finde sie perfekt, nur etwas klein. Deshalb tr�ume ich von genau dieser Wohnung mit genau dieser Aufteilung, nur einfach in gr��er. Gr��eres Bad mit Fenster und Badewanne, gr��ere K�che, ein-zwei R�umchen mehr.

Der Mann selbst tr�umt von Ruhe und frischer Luft. Weil's in Hamburg stinkt und der Balkon im Sommer unbenutzbar wird, sobald die Kneipe unten die Terrasse wieder in Betrieb nimmt. Mit Schirmchen und nach oben hallenden Besoffenen. Die Geb�ude sind ja hier nicht so weit auseinander, der Amphitheater-Effekt ist vorprogrammiert.

Klar ist also schon mal, dass wir nicht nach gegen�ber ziehen werden. Was sehr schade ist, denn ich h�tte nicht �bel Lust, den Umzug so zu gestalten wie diese Jungs hier ;-)

Manchmal, wenn mein Gr��enwahn zuschl�gt, stelle ich mir vor, wie wir die Wohnungen links und rechts neben unserer dazumieten. Gar nicht mal, um die Wohnung zu vergr��ern, als vielmehr, um die l�stigen Nachbarn loszuwerden har har.

Wobei der Platzgewinn ja auch nicht zu vernachl�ssigen w�re: Die linke Wohnung ist balkonseitig mit unserer verbunden, das g�be nach kurzem Umbau ein Riesenwohnzimmer mit einem gigantischen Balkon. Aus der Wohnung zur rechten w�rde ich die beiden K�chen miteinander verbinden und eine Kochinsel in die Mitte stellen. Platz genug f�r einen gro�en Tisch w�re dann auch. Feste w�rde ich dann feiern, wie die Welt noch nicht gesehen hat, und ich w�rde all meine Freunde bekochen!

Tr�ume... Deshalb auch das "eigentlich". Denn, seien wir ehrlich, Wohnungssuche in Hamburg ist die Pest und f�hrt zu vorzeitiger Faltenbildung und stressbedingtem Haarausfall. Ich bekomme regelm��ig nach Studium der einschl�gigen Wohnungssuchportale die Kr�tze und ~~schmei�e entnervt das Handtuch~~ schlie�e meine zig Browsertabs mit einem lauten "arrrrrrghhhhh!"

Oder die Wohnungsbesichtigung. Hach ja, wer kennt das nicht? Die Wohnung selbst ist im dritten Stock, die Anw�rter schl�ngeln sich durchs Treppenhaus bis zur n�chsten Stra�enecke. Logisch, dass da maximal 1-2 Paare zur Zeit hineingelassen werden, man will ja den Noch-Bewohnern nicht allzuviel zumuten. Oder der Neubau kurz vor der Stadtgrenze, mit zwar perfekter Aussicht �ber ein Stoppelfeld aber mit beschissener bis nichtvorhandener Anbindung. Weil die Stadt ja noch nicht wissen kann, dass dort binnen kurzer Zeit zigtausende Menschen einziehen werden.

Deswegen sind wir noch immer hier. Vielleicht sind unsere Vorstellungen ja auch jenseits von Gut und B�se, wer wei�? Vier helle Zimmer mit Balkon zur Sonnenseite an einer zentralen, aber dennoch ruhigen Stra�e f�r um die 1000 �? Am besten warm? Ihr lacht. OK, ich verstehe, also doch weltfremd. Seufz.

So n�tzt es mir auch erstmal nichts, dass es solcherlei Hilfsportale gibt, wo man nicht nur seine Umzugskartons oder den Transporter bestellen kann, sondern auch Halteverbotsschilder und Wandfarbe. Tolle Sache das, nur werde ich das in absehbarer Zeit leider nicht nutzen k�nnen. Aber ich gebe die Hoffnung nicht auf.

Resonanz

Mon, 15 Apr 2013 14:23:27 GMT

"Willst du mal was Spektakul�res sehen?" fragt mich der Mann.

Er zeigt mir das Video eines Helikopters, der am Boden steht und aussieht, als w�rde er gleich starten. Ich denke gerade noch "aha, und?" als der Helikopter wie besessen beginnt zu schwanken und zu qualmen und sich dann binnen Sekunden komplett selbst zerschreddert, als w�re er aus Pappe. Es sieht aus, als h�tte sich jemand mit einem �berdimensionalen Dosen�ffner daran ausgetobt.

Schuld an der Katastrophe ist die sogenannte Bodenresonanz. Unwucht, Schwingung, Eigenfrequenz, ihr wisst schon.

Zum Gl�ck war das nur ein Test und es war niemand drin. In dem folgenden Video ist das ein klein wenig anders:

Sachen gibt's...

Hackkuchen rot-wei� mit Rahmchampignons

Sat, 13 Apr 2013 20:22:02 GMT

Man nehme eine Packung Knorr Fix f�r Hackbraten und dazu, wie auf der Packung vermerkt, 500 Gramm gemischtes Hack. Man �bergehe die ~~Koch~~Zubereitungsanweisung f�r Hackbraten und gehe gleich zur Alternative "Hackkuchen rot-wei�" �ber, weil es spannender klingt.

Sodann r�hre man den Beutelinhalt in Wasser zu einer unansehnlichen gelblichen Pampe, kippe das Hackfleisch dazu und greife beherzt mit den Fingern hinein, um das eine mit dem anderen zu vermischen. Anschlie�end schneide man eine Paprika und eine Packung Schafsk�se in W�rfeln und mische sie unter.

Man versuche dann, die so entstandene Pampe mit Hilfe von hauseigenen Gew�rzen zu optimieren, denn beim Probieren und Fingerablecken merkt man, dass sie nicht so richtig schmeckt. Es bieten sich an: Knoblauch, in Pulverform f�r den schnelleren Erfolg, Paprika, eine Prise Zucker, vielleicht Oregano, Basilikum oder Thymian, vielleicht Chili, auf jeden Fall eine gute Portion Gottesvertrauen oder Egalhaltung.

Man gebe den "Teig" in eine gefettete Springform oder wenn man feststellt, dass diese noch bei Freunden ist, in ein Muffinblech, denn damit hat man ja schon gute Erfahrungen gemacht. Auf die Muffins streue man einige Pinienkerne. Da man vorsorglich den Ofen auf bestimmt 250°C vorgeheizt hat - so genau kann man das nicht sagen, denn der Ofen ist etwas �bereifrig -, schiebe man nun das Muffinblech in die Mitte und stelle die Eieruhr auf 25 Minuten.

Dann wasche man 500 Gramm braune Champignons unter der kalten Brause, tupfe sie ab und schneide sie in Scheiben f�r sp�ter.

Sogleich begebe man sich ins Wohnzimmer, um aus lauter Langeweile und weil der Mann am Rechner sitzt, auf seinem Nexus 7 Bubble Shooter zu spielen. Wenn die Eieruhr klingelt, spiele man noch schnell das Spiel zu Ende, schlie�lich hat man nur noch drei Farben.

Man begebe sich dann zur�ck in die K�che, die mittlerweile unter starkem Rauch steht, wuchte das Muffinblech aus dem Ofen und mache sich erstmal keine Gedanken darum, ob man die verkohlten St�cke noch wird essen k�nnen, denn jetzt sind die Rahmchampignons dran.

In einer Pfanne erhitze man etwas �l und d�nste die Pilze darin. Anschlie�end gebe man kaltes Wasser und das Fix f�r Rahmchampignons hinzu und koche es kurz auf und dann f�r eine Minute fertig. Und weil's besser aussieht, gebe man noch schnell etwas gehackte Petersilie dazu.

Man richte die schwarzen B�llchen und die Pilzschlotze auf Tellern an, balanciere das Ganze ins Wohnzimmer zum Fernseher und bemerke sp�testens nach dem dritten Bissen, dass es nach absolut nichts schmeckt.

Filed under: Der Hunger treibt's nicht rein oder Das beschissenste Abendessen aller Zeiten

Flies on the windscreen

Fri, 12 Apr 2013 15:24:19 GMT

Zehn Jahre sind vergangen, zehn lange Jahre seit jener Schmach, die G�ste ungeduldig, der Priester nerv�s, das Brautkleid noch nicht abbezahlt... Zehn verdammte Jahre. Sie hat ihn seitdem nie wieder gesehen. Immer wieder sagt sie sich "das Leben geht weiter", und auch ihr Therapeut r�t ihr dazu, sich endlich zu l�sen und ein neues Leben anzufangen. Aber sie ist nicht in der Lage gewesen, einen neuen Mann an ihrer Seite zuzulassen. Immer wieder diese Erinnerungen an ihn, an seine funkelnden gr�nen Augen und sein verschmitztes L�cheln. Nichts in der Welt k�nnte das je wiedergutmachen. Und niemand je seinen Platz einnehmen. Lieber allein, das ist ihre Devise.

Sie ist gern allein. Allein mit der traurigen Erinnerung und den unvollendeten Bildern und Gespr�chen. Was sie ihm alles sagen, alles an den Kopf werfen w�rde, k�nnte sie ihn blo� einmal wiedersehen. Ein einziges Mal, damit sie das Buch endlich schlie�en kann, dieses Kapitel, von dem sie dachte, es k�nnte ihr Happy End werden.

Ein Schild rauscht in der D�mmerung an ihr vorbei: "Trona 44, Ridgecrest 66". Noch drei Stunden bis Las Vegas. Sie zieht es vor, abends zu fahren, das macht die W�stenhitze ertr�glicher. Die offenen Fenster lassen den Fahrtwind durch den Wagen wirbeln, doch der Asphalt tr�gt die aufgestaute Hitze ins Wageninnere.

Pl�tzlich ist ein Mann in der Ferne zu erahnen. Er ist noch ziemlich weit weg und sie ist sich zun�chst nicht sicher, aber ihre Augen haben sie noch nie betrogen. Da ist ein Mann, der auf dem Highway l�uft. Was um Himmels Willen macht er hier? Wo will er hin? Wieso ist er allein? W�hrend sie auf ihn zuf�hrt, �berschlagen sich die Fragen in ihrem Kopf. Vor ihr liegt das Death Valley, und die Nacht bricht bald herein.

Der Mann zieht das linke Bein nach und geht sehr langsam. Irgendetwas an seinem Gang wirkt seltsam vertraut. Sie runzelt die Stirn. Nein, das kann nicht sein. Seine Kleidung ist zerlumpt, er ist offensichtlich schon eine Weile unterwegs. Die F��e sind mit schmutzigen Lappen umwickelt, Schuhe scheint er nicht zu haben. Das Blut am linken Fu� ist frisch.

Er h�rt das herannahende Auto, dreht sich um und winkt. Das Gesicht ist sonnengegerbt, die Haare verfilzt, doch seine Augen funkeln gr�n, selbst bei diesem schwachen Licht. Ihr Herz bleibt stehen. Sie atmet tief durch, bremst und kommt ein paar Meter vor ihm zum Stehen. Die H�nde am Lenkrad wartet sie in Ruhe darauf, dass er sich ins Wageninnere beugt.

"Bitte", beginnt er. Seine Stimme ist rau und br�chig. "Nehmen Sie mich mit, ich bin verletzt und brauche Hilf..." Da erst blickt er in ihr Gesicht und verstummt. In seinen Augen Hoffnung, Panik, Freude, Unsicherheit. "Hey..." Sein unsicheres L�cheln entbl��t einen fehlenden Frontzahn. "Ich..." Sie sieht ihn eine Weile schweigend an, nickt dann bed�chtig und sagt "Du musst daf�r zahlen."

Z�gernd und ohne den Blick von ihr zu wenden kramt er einen Lederbeutel hervor, den er unter der Kleidung um den Hals tr�gt. "Dieser Ring ist alles, was ich habe. Er hat einen Riesen gekostet..."

Sie l�chelt, doch das Funkeln in ihren Augen ist f�r ihn nicht sichtbar, als sie erwidert "Das ist nicht genug".

Und w�hrend sie die Bremse l�st und den Wagen davonrollen l�sst, f�hrt sie ganz langsam das Fenster wieder hoch.

Manchmal werde ich sehr m�de

Tue, 19 Mar 2013 23:43:33 GMT

Schreibkurs, erste Stunde.

Dozent: "Das ist also eure Hausaufgabe: schreibt bitte einen sinnhaften Satz oder meinetwegen einen Absatz aus drei S�tzen mit allen W�rtern, die an der Tafel stehen. Aber bitte keine kilometerlangen S�tze wie Thomas Mann!"
Teilnehmerin: "Wer ist das?"

Mir d�nkt, ich bin im falschen Kurs gelandet. Aber ich will nicht voreilig schlie�en.